Uno piensa

que llegará el silencio,

que llegará poco apoco

ahuyentando voces,

y uno sentirá nostalgia

de algo que nunca fue,

sentirá la caricia

de la solitaria bruma

y  extenderá su mirada

 como un abrazo,

a la Tierra Prometida.

                       José Francisco Moreno.

Las hojas del viento

                         tocaron apenas,

        rasgaron,

liberaron lirios por los cuatro llantos;

me dieron silencio.

Frutos salvajes enhebraron mi alma

ocuparon su sitio, su talante,

y no estuve ahí para escucharlo.

      Nadie aprende por sí mismo

                      nadie reza por sí solo

         ni el sol ni el labio

                        ni el lirio de escasa piel.

     Nadie obsequia el llanto de bienvenida

          en un lugar ocupado por todos,

                  un espacio inherente entre el bien y el mal,

     cabizbaja sombra entre las piedras.

José Francisco

De el libro "Esperar el alba"

 Sin sueño,

soy una rama del follaje de la noche,

un pedazo de cieno atrapado en la voz.

Insomne construyo barcos

con las cuatro paredes de mi cuarto.

Temo,

sufro los indecibles fracasos de mi pensamiento,

los recuerdos me agobian.

A veces,

un ruido de lunas ocupa mis pensamientos,

y el dolor de no dormir enroncha mi noche,

invade de piel de lluvia mi cuerpo.

         Nada se puede hacer

                                        sino esperar el alba.

Sonata en tos profunda

Una línea es suficiente

Una raya de luz en la completa noche

Un escaso cabello que cae y se levanta

Que grita y calla

Cascabeles flotando en el cuello de la jaca

o en los limones que un perro tenía

Uno sabe que no es importante

Que en cualquier momento deja esta vida rutinaria

y se convierte en pez

Uno sabe que el destino ha decidido su curso

Su allegro o sonata de interludio

                            José Francisco Moreno

Lejanía

Lejos

Nadie me dijo

que eran largos los caminos;

que las huellas y la lluvia

ya estaban cansadas.

Nadie me advirtió

que la música en los oídos

podría ser un espejismo,

un deseo congelado en la inocencia.

Los valles inundados recordaban todo

inmensas nubes bordaban su imagen,

en el eco desprendido del ocaso.

La luz que manaba del cielo

extendía su frente, su designio,

enarbolaba con júbilo su bandera.

Pero no eran los lugares transitables,

había que dormir para llegar lejos

porque los sueños liberaban las distancias

y la noche era una estrella naufragando

en el mar.

José Francisco Moreno